李 浔
有人在早早入梦，这样的夜，沿着屋檐一直淌在河里。
江南的一月，雪是一面镜子，你看见的孤独，和心一样跳得高高低低，鱼游得很深，它们的气息，是藏匿在冬雾中的影子。
那只老太阳，在一月不停地咳嗽，却得不到温暖的安抚。我在一月的江南，看见薄冰小心易碎，看见对岸河埠石阶上那个被冻红脸蛋的女子同样小心易碎。
她将成为我阅读江南的书签，没人会怀疑一月的冰冷，更没人会肯定一月的温暖。一个女人，一个河埠，一次偶然的相遇，一月的江南，更多的是窗外不可捉摸的足音，更多的是比雪更苍白的远方的消息。
三月的雨伞在所有人的肩上，剩下的是燕子的呢喃。那个姐姐和妹妹，在倒影中，被雨水打湿了。
有人仍然怀旧那把油纸伞，但丁香不在江南。因为三月，姐姐的手，一次次在梦中醒来，一次次紧握孤独潮湿的想象。因为三月，妹妹的眼睛，一次次在雨水的尽头，开出晶莹的雨花，它们一次次开放一次次破灭。
有人在小镇的一角，没有雨伞，不分昼夜地点燃一根根雨丝。
三月江南，那只燕子有点彷徨，飞过谜语般的屋檐，飞过开花结果的雨丝，筑一个小小的温暖的巢。
我沿着蚕歌走进五月，看见春天的尽头，全是新娘的笑容。
经过春天的新娘，喜欢吃梅，喜欢在有水的两岸，看倒影中的花朵。那只小小的船，游动在两岸，左岸是想象的远方，右岸却是内心的河埠。
五月，水鸟缠绵在流动的倒影。蚕歌是江南五月的腰带，它紧紧拴着那株艳艳的石榴树，在倒影中萦回，在新娘脸上开花。
此刻，豌豆花只能开得含蓄，桑树拥挤在小镇的周围，江南的爱就这样青枝绿叶。
梅雨有心，千年的梅雨开成一朵结实的雨花。镇上细小的石板路上，留下一季潮湿的故事。
我的春从淡绿变成深绿，那个没睡醒的梦，掉了许多好看的羽毛，它们一直是我任性的画笔。
那么多年了，我只画一个女人的名字。那个女人的足音很碎，甚至虚弱，在小镇的拐弯处，离我越来越远，背影同样潮湿。
梅雨无心，太阳躲进了别人的口袋。六月，江南唯一明亮的是雨水，比雨更有味的只能是泪。我已湿了，说出的话一塌糊涂，滑倒的却是一大堆想象。
菊花辗转来到我的面前，一个劲地黄，啄着为数不多的秋天。
此刻，我没有方向，没有追逐秋天的意思。我的耳朵寂寞成性，脱离了私语，走在江南到处落叶的路上。
她们在风中说话或者恋爱，但无法言说透不过气来的情节。
十一月，是一个数字很大的月份，数不清的风很乱，吹散了我整整齐齐的生活。
那些还没竣工的想象，在风中流露出欲坠的姿态。她们在瓜熟蒂落或者凋零，她们永远追不上一大群过去的美景。
十二月，已冷得没有去路了，江南也没有了对岸，只有雪花忧郁地覆盖热烈的秘密。
我站在洁白的地方，看见洁白，看见矜持中的寒冷，慢慢地移过我曾经似火的想象，那个女人始终没有抛头露面，像一只钉子，钉在她家最里面的房间。
我在春天采过花，在夏天光过膀子，在秋天搬过厚重的诗句，但在十二月却寸步难行，我已冷得写不清一个爱字。
十二月，我冷冷的想到那个女人，在分不清路的风雪之夜，我走向你，我的身后，是一串清晰的脚印，它们却是我冷出来的花瓣。
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